Alas

Giró sus manos hacia arriba, suspendidas en el aire, los codos sobre las piernas.. 

Las palmas agrietadas, surcadas por las líneas del tiempo . 

Observó en detalle cada pliegue de esa piel, y entrelazó los dedos formando un puño cerrado sobre el que se asentó su sien, para luego desatarlas y en forma de alas desplegar ambas manos ,subiendo desde la barbilla por los contornos del rostro hasta su frente, como re conociéndose, acariciando su propia tes, sintiéndose presente en ese lugar y en ese momento exacto. 

Tomó la perilla del picaporte, respiró profundo,acomodó los últimos bártulos sobre la espalda, observó sobre sus hombros lo que quedaba atrás y cruzó el umbral , la puerta de ingreso cerrándose tras él .

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Marcos me narró su último encuentro, la última vez que estuvo en la casa que vendió. Me contó que se sentó en un banco de plástico manchado de pintura, único que quedaba alrededor; que se tomó el rostro unos segundos , quizás el cansancio me explicó, y se cargó su mochila al hombro , finalmente se marchó. 

Yo ... imaginé sus manos cómo alas, acariciando el rostro , para sentirse presente en atención plena y no olvidarse, de lo que importa , de lo que se siente..